Ça « drache »* ici comme à Dunkerque. Cette nuit, des trombes d’eau et l’orage ont plombé Saint Palais et tout le Pays Basque. Mourad va danser sous la pluie avec un parapluie et dans les flaques. Mourad c’est John Kelly à St Palais. Un moment inoubliable de cinéma. Mourad danse dans tous les interstices des territoires. La poésie se loge dans les interstices. Ce qui est à peine cela sans être encore ceci. Il faut creuser le sillon pour découvrir ce qui nous relie. C’est le danseur qui fait le lien de tout son corps. La poésie et le sens se rangent dans les interstices. Dans l’interstice comme on dirait dans l’intervalle, il s’est passé ceci ou cela ou quelque chose entre ceci et cela et qui a bouleversé le cours des choses. On ne tient pas suffisamment compte de ce qui se trame dans les interstices. Les interstices nous facilitent la tâche. On s’y agrippe pour s’élever et pour comprendre ou résister. C’est comme ça qu’on peut parler de la danse et de la poésie dans tous les cas. Une toute jeune danseuse qui parle à sa mère d’une blessure contractée pendant un cours de danse est l’interstice qui se glisse dans la réalisation du mouvement. C’est à cet endroit que la vie et l’art se racontent. Dans la blessure intersticielle. On souhaite à Camille et Greta un prompt rétablissement. L’interstice est la fissure du temps qui déchire la feuille de papier où Robert Desnos a écrit ses plus beaux moments. Où Nijinsky a donné sa plus folle représentation. Où Artaud a écrit le théâtre et son double. Où Amy Winehouse a donné son dernier concert dans son éternelle magnificence. Dans l’interstice qui peut être le temps d’un Portrait à Saint Palais, Mourad imagine des danses dans les flaques erratiques et éphémères de violentes averses.
*pluies abondantes en ch’ti
